Что это там шуршит, ты слышишь, или мне показалось? Неужели у нас завелись мыши... Нет, это сказка рождается. Она не торопится, выбирается, как бабочка из кокона, из пряного дымка от берёзовых дров, нежится в лепестках цветущей на стеллаже фиалки, прислушивается к разговору зарянки и пеночки на почти проснувшемся жасмине. Вот ещё чуть-чуть весеннего ветра из открытого окошка - маленький порыв - и... сказка будет совершенно готова!